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Duas xícaras de café preto adoçado com mascavo

Amanhece. O dia que começa ilumina o quarto do apartamento 102 do 11º andar. Ele acorda primeiro. Por um instante se mexe, mas percebe que a amada ainda está em seus braços e em sono quase profundo. Olha para ela. Sorri.

Cuidadosamente se distancia do corpo da mulher. Vagarosamente sai da cama e caminha em direção a cozinha.

Duas xícaras.

Ele fica feliz e diz baixinho, duas xícaras.

Não há muito tempo, ele acordava e caminhava direto para a cozinha. Uma xícara. Duas colheres de café instantâneo. Uma colher de açúcar mascavo. E água quente. Mexia e tomava seu café preto ali mesmo. Em pé. Apoiando o corpo no canto da pia. Seu solitário ritual de anos. Mas agora não.

Duas xícaras. Repete.

Duas xícaras. Quatro colheres de café instantâneo. Duas colheres de açúcar mascavo. E água quente.

Um novo ritual que o deixa feliz. Cheio.

Ele a espia pela brecha da cortina que separa o quarto da cozinha. Ela começa a se mexer indicando que está despertando. Ela acorda como o sol amanhece. Lindamente. Ainda está nua. Vira para o outro lado. Abre os olhos e observa a brisa entrando pela janela.

Ele observa suas costas. Ela coloca os pés no chão. É possível ver seu cóccix. Perfeita. Ela olha o lado dele na cama que está vazio. Espreguiça. Boceja. Ele caminha em direção ao quarto. Aproxima-se por trás. Beija sua nuca.

Bom dia. Os dois falam juntos e sorriem.

No abraço, ele oferece uma xícara de café. Na outra mão, é a dele. Eles dão o primeiro gole entrelaçando seus olhares. Ela sorri mais uma vez.

Agora, um de frente para o outro, ele vê seus seios. Sua pele, suas pintinhas, marquinhas de sol. Suas unhas pintadas de roxo se destacam ao segurar a xícara branca de café.

Ela termina. Ele também. Vou tomar um banho. Ela diz, enquanto entrega a xícara e se levanta.

De volta para a cozinha. Ele coloca as peças sujas e vazias.

Duas xícaras.

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